Enfant, elle cachait des jouets lucioles sous ses draps pour lire en secret.

Adulte, ça ne s’est pas trop arrangé puisqu’elle écrit désormais pour la publicité.

Vieille, elle se voit inventer et lire des histoires à son homme tout en lui caressant les cheveux. Ce serait l’été, dans une maison avec un hamac et il y aurait de vraies lucioles sous les arbres.

D’ici là, elle espère trouver le courage de se penser écrivaine et d’oser plus, d’oser enfin écrire!